Des lendemains de fêtes aux langueurs hépatiques,
Quand certaines bombes ont fait « tac » et pas « tic »
Ne me reste que le souvenir épanoui
D’une vie passée qui fut lumière et pas nuit.
Pourtant, enrobé de mes brumes épiphanes,
Comme ces fleurs pressées qui naissent et puis fanent,
M’apparaît une femme bleue, mystère épistyle,
Marchant nonchalamment, beauté, morgue et puis style.
Aussi absente qu’une improbable épure
Elle remplit mon cerveau d’un geste net et pur ;
Et donne un son risible à tous les épithètes
Qui dès lors me percent corps, cœur et puis tête ;
Disparaissant bientôt dans ses brumes épiphanes
Comme ces fleurs pressées qui naissent et puis fanent.